Vers la galaxie d'Enguerrand

N'est-ce pas Monica?

 

Vous la reconnaissez, elle? Non, non pas Courtney Cox en mal d'amour entre deux prises de Scream... Non, non, je veux plutôt parler de son personnage dans la série qui l'a rendue célébre, "Friends" : Monica Geller.

Où veux-je en venir, me demanderez-vous (ou pas)? Ce personnage a la particularité d'être un peu... Comment dire?...Rigide, maniaque, discipliné à l'extrême. Et c'est là que j'interviens, en toute modestie et simplicité. Ceux qui me connaissent un tout petit peu (la majorité, donc) ont peut être eu déjà un aperçu de ces traits de caractère qui font que je suis capable de me réveiller à 8h un jour de repos pour aller, au choix :

- courir 1 heure,

- faire du repassage, ou quelconque autre tâche ménagère,

- faire un planning des occupations des jours de vacances (à l'heure près).

- J'en passe et des meilleures.

Je n'y peux rien. Sans doute élevé à la dure, le mot discipline m'offre des contraintes auxquelles j'adore me soumettre. La notion de structure me permet, la plupart du temps, d'organiser les éléments autour de moi et de mieux comprendre le monde qui m'entoure. Cela m'aide à sortir de mon autisme en général.

Ainsi, il m'arrive de bloquer sur des broutilles qui peuvent parfois me faire passer pour un taré aux yeux des autres. Exemple? Mais à quoi peut servir cet interrupteur placé près du sol, loin de tout à la salle de sport? JE DOIS SAVOIR. J'appuie dessus. Rien de visible ne se passe. Je recommence, j'appuie, j'appuie, encore et encore. Et là, tout d'un coup, j'entends une voix : "Monsieur, s'il vous plaît, vous pouvez arrêter d'allumer et d'éteindre la lumière de la piscine?". Ok, j'ai trouvé, je suis satisfait. Taré, mais satisfait.

Ce ne sont pas des TOC, mais cette obsession de l'ordre me pousse, par exemple parmi tant d'autres, à nettoyer au javel certains endroits ou lieux au bureau parce que je vois qu'il y a du laisser-aller (les poignées de portes, nids à microbes!) et que personne ne fait rien pour arranger les choses. Ils me connaissent avec mes lingettes quand ça me prend... Honte ? Connais pas.

Cela peut se traduire par une journée non travaillé passé au crible : footing, rangement, courses, promenade du chien, ciné, shopping, ménage... Dès fois, je me fatigue, c'est dire!

Au travail, cela se traduit par le fait que je dois impérativement y arriver le premier alors que rien ne m'y pousse (notamment pas une augmentation de salaire) et que je dois non seulement faire mon job mais aussi celui des autres lorsqu'il n'est pas efficace. Les feignants apprécient, les autres sont moins polis mais ce qui me sauve c'est que j'ai conscience de cette "rigidité" et que j'en suis le premier à en plaisanter.

Pourtant, il serait temps de lacher du lest un peu... Putain, je suis avec un italien !! Les mots "organisation-ponctualité-plannification" lui sont totalement étrangers! Ah, je meurs 100 fois par semaine mais j'apprends à me relacher. Difficilement, mais l'autisme n'est pas une fatalité et la rigidité tend à disparaître avec l'âge.

N'est-ce pas Monica?

 

Il blesse aussi

J'ai entendu dire que tu t'étais installé
Que tu avais trouvé un garçon et que tu étais avec lui maintenant
J'ai entendu dire que tes rêves sont devenus réalité
Je suppose qu'il t'a donné des choses que moi je ne t'ai pas donné

Vieil ami, pourquoi es tu si timide ?
Ca ne te ressemble pas de te retenir ou de te cacher

Je déteste réapparaître soudainement sans avoir été invité
Mais je ne pouvais pas rester éloigné, je ne pouvais pas m'en empêcher
J'ai espéré que tu verrais mon visage et qu'alors tu te souviendrais
Que pour moi ce n'est pas fini

Ne t'en fais pas, je trouverai quelqu'un comme toi
Je ne te souhaite rien d'autre que le meilleur
Ne m'oublies pas, je t'en prie, je me souviens tu as dis :
" Parfois l'amour dure, mais parfois il blesse aussi"
Parfois l'amour dure, mais parfois il blesse aussi

Tu sais comme le temps passe
Hier, c'était le meilleur moment de notre vie
Nous étions comme dans une brume d'été
Liés par la surprise de nos jours de gloire.

Je déteste réapparaître soudainement sans être invité
Mais je ne pouvais pas rester éloigné, je ne pouvais pas m'en empêcher
J'ai espéré que tu verrais mon visage et qu'alors tu te souviendrais
Que pour moi ce n'est pas fini

Ne t'en fais pas, je trouverai quelqu'un comme toi
Je ne te souhaite rien d'autre que le meilleur
Ne m'oublies pas, je t'en prie, je me souviens tu as dis :
" Parfois l'amour dure, mais parfois il blesse aussi"
Parfois l'amour dure, mais parfois il blesse aussi, oui...

Rien n'est comparable depuis, pas d'inquiétudes ou de soucis
Les regrets et les erreurs sont des souvenirs fabriqués,
Qui aurait pu savoir à quel point ils auraient un goût amer ?

Ne t'en fais pas, je trouverai quelqu'un comme toi
Je ne te souhaite rien d'autre que le meilleur
Ne m'oublies pas, je t'en prie, je me souviens tu as dis :
" Parfois l'amour dure, mais parfois il blesse aussi"
Parfois l'amour dure, mais parfois il blesse aussi...

 

Ode à la lettre

 

 

"La nature du genre épistolaire m'apparut : c'était un écrit voué à l'autre. Les romans, les poèmes, etc. étaient  des écrits dans lesquels l'autre pouvait entrer. La lettre, elle, n'existait pas sans l'autre et avait pour sens et pour mission l'épiphanie du destinataire.

De même qu'il ne suffit pas d'écrire un livre pour être écrivain, il ne suffit pas d'écrire du courrier pour être épistolier"

Ainsi parle Amélie Nothomb dans son dernier roman "Une forme de vie".

Et je ne pourrai être plus d'accord avec son propos.

Ecrire à toujours été important pour moi car cela constituait un autre moyen accessible de toucher, de communiquer avec les autres. Quand on est un peu autiste, très timide, que l'on se dissimule derrière les jambes de sa mère, derrière des blagues à deux francs six sous plus tard, écrire est plus qu'une thérapie, cela devient une seconde respiration.

Or, bien avant qu'internet n''existe, j'avais pour habitude, remplie avec ferveur et dévotion, d'écrire des lettres à mes amis. Je dépensais en timbres des fortunes et mes parents n'y voyaient qu'une passade. Elle a durée des années et subsiste encore sous d'autres formes (ah les sms...).

J'aimais le toucher de la plume sur le papier. Remplir quelques feuilles pour se raconter à l'autre, lui répondre en commentant son existence était un plaisir immense. Il a disparu avec les échanges électroniques. Je le déplore un peu car y-a-t'il véritablement une joie supérieure à celle d'ouvrir sa boite aux lettres et d'y découvrir du courrier d'amis? Pour moi, il n'y en a pas.

Dans une lettre, les mots fusent, s'échangent, agissent entre eux et surtout provoquent une réaction. Le destinataire peut alors être ému, en colère, attristé, surpris. La gamme est sans fin. J'aime les romans épistolaires tels que "Les liaisons dangereuses" où l'échange de lettre joue un rôle très important dans le déroulement de l'histoire.

Je regrette de n'avoir plus de lettre réelle à envoyer. A qui? Qui voudrait recevoir, entretenir, échanger une telle correspondance en 2011? Même les courriers électroniques sont passés de mode à cause des Facebook et autres supports laissant peu de place à la profondeur et à l'expression véritable.

Cela peut tellement me manquer, que je serai capable de m'envoyer des lettres pour le plaisir de faire glisser la plume sur le papier et d'ouvrir l'enveloppe. J'exagère, mais échanger par l'écrit me manque terriblement.

Je suis un paon faisant la roue! Regardez mes plumes  en couleur d'encre, elles  brillent de mots dans le soleil!

Les petits enfants

Little children...

Les petits enfants.

Tout le monde devrait voir ce film au moins une fois. Juste une fois. Pour apprendre qu'au-delà des apparences, il y a bien souvent la vérité.

Cette histoire d'amour et de sexe improbable entre cet homme marié à une femme castratrice et cette femme délaissée par son époux, malheureuse mère perdue au fond d'une banlieue chic, touche au sublime. Le malaise y est distillé avec subtilité. Le mal rode tout autour des personnages, des enfants. Ici, il prend les traits d'un pédophile que l'on découvre humain, vulnérable. Encore une apparence trompeuse. Le soleil est haut dans le ciel mais on sent l'orage qui approche, qui arrive, qui gronde et éclate sur des personnages au bord du gouffre. Un film sur le fil du rasoir où tout n'est ni tout à fait blanc ni tout à fait noir.

Ce que révèle cette histoire est original dans la mélasse de bons sentiments dont on nous abreuve à longueur de films/livres/séries TV : on vit des vies malheureuses, on n'a pas atteint ses rêves et au moment où l'on pourrait y arriver, on échoue lamentablement par lacheté, par peur, par manque de courage. La vie est ardue, c'est comme ça, accepte cela et avance. C'est en cela que nous sommes tous ces "petits enfants". On joue avec le feu mais on n'assume pas les brûlures qu'il pourrait causer.

Kate Winslet, une fois encore, y est magistrale. Parfois moche, revèche, sexy, brut, elle est une madame Bovary américaine plus que convaincante. Aucun personnage ne lui résiste. Elle abat ses cartes avec applomb, naturel et une vérité sidérante. Je l'aime.

J'aime ce film dont la fin me hante toujours à chaque fois que je le revois.